От меня чего ты хочешь ты зовешь или пророчишь

Обновлено: 30.06.2024

Другие статьи в литературном дневнике:

Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Мне не спится, нет огня

Мне не спится, нет огня;
Всюду мрак и сон докучный.
Ход часов лишь однозвучный
Раздается близ меня.
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня.
Что тревожишь ты меня?
Что ты значишь, скучный шепот?
Укоризна или ропот
Мной утраченного дня?
От меня чего ты хочешь?
Ты зовешь или пророчишь?
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу.

Александр Пушкин. Стихи, сочиненные ночью во время бессонницы

Я понять тебя хочу

Мне не спится, нет огня;
Всюду мрак и сон докучный.
Ход часов лишь однозвучный
Раздается близ меня,
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня.
Что тревожишь ты меня?
Что ты значишь, скучный шепот?
Укоризна или ропот
Мной утраченного дня?
От меня чего ты хочешь?
Ты зовешь или пророчишь?
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу.

А.С. Пушкин
Стихи, сочиненные ночью во время бессонницы

Сама по себе тема бессонницы в поэзии – очень распространенная, кто только о ней не писал, все, до единого. И вот с бесами ночными поговорить: это – да, пушкинский гений нужен!

Я для себя ин-тер-пре-ти-рую) это стихотворение именно так: попытка и необходимость понять что-то неструктурированное, необъяснимое логикой, пройти через физическое ощущение беспощадного времени, найти смысл – в хаосе. Некоторые люди ночные такие бессонные страхи за депрессию принимают, хи-хи – психолухи. А это – всего лишь "бесы", они – везде, и это – не новость.

Мрак и однозвучный ход часов… тревожно очень, с кем не бывает… Можно подумать, что есть люди, которые не чувствуют своей беззащитности среди бессмысленной темноты, среди обступающих со всех сторон ночных и непонятных сил, и Парка тут языческая эта – со своими нитками судьбы и вечным веретеном – ага, воплощенная судьба и смерть, да там еще у Пушкина в черновике строчечка выброшенная про «топот бледного коня», да уж – апокалиптического. И вот в этом во всём кошмаре обычная жизнь представляется просто как «мышья беготня» - лишенное смысла и значения, путаное, беспорядочное, суматошное мелькание.

А вот слабо, сделать усилие, превозмочь это тёмное давление – и по-пушкински набраться смелости и спросить, вот прямо так, на «ты» (ага, давайте будем на «ты»))): «От меня чего ты хочешь?»… И вообще – поставить своё «я»и самому встать «над» - с исследовательским интересом: «Я понять тебя хочу».

Всё гениальное – просто, да, и победа – обеспечена, только вот надо точно знать – чего хочешь сам. Пушкин-то – знал, у него дальше «пора, мой друг, пора» с выстраданным покоем и волей…

Интересно, что последующие поколения как-то не могли вот так… победить «поздней ночи трепетанье».

Вот, Брюсов, например – капитулировал и бродит с холодным взглядом:

Парки бабье лепетанье
Жутко в чуткой тишине.
Что оно пророчит мне –
Горечь? милость? испытанье?
Темных звуков нарастанье
Смысла грозного полно.
Чу! Жужжит веретено,
Вьет кудель седая пряха.
Скоро ль нить мою с размаха
Ей обрезать суждено!

Спящей ночи трепетанье
Слуху внятно. Вся в огне,
Бредит ночь в тревожном сне.
Иль ей грезится свиданье,
С лаской острой, как страданье,
С мукой пьяной, как вино?
Всё, чего мне не дано!

Ветви в томности трепещут,
Звуки страстным светом блещут,
Жгут в реке лучами дно.
Ночь! зачем глухой истомой
Ты тревожишь мой покой?
Я давно сжился с тоской.
Как бродяга в край искомый,
Я вошел в наш мир знакомый,
Память бедствий сохраня.
В шумах суетного дня

А вот Тарковский, прям с пушкинским же эпиграфом – и так ничего и не понявший из-за страха пройти «мимо смысла бытия».

Что тревожишь ты меня,
Что ты значишь...

Разобрал головоломку -
Не могу ее сложить.
Подскажи хоть ты потомку,
Как на свете надо жить -

Ради неба или ради
Хлеба и тщеты земной,
Ради сказанных в тетради
Слов идущему за мной?

Под окном - река забвенья,
Испарения болот.
Хмель чужого поколенья
И тревожит, и влечет.

Я кричу, а он не слышит,
Жжет свечу до бела дня,
Будто мне в ответ он пишет:
"Что тревожишь ты меня?"

Я не стою ни полслова
Из его черновика.
Что ни слово - для другого,
Через годы и века.

Боже правый, неужели
Вслед за ним пройду и я
В жизнь из жизни мимо цели,
Мимо смысла бытия?

Зы. А вот Ходасевич ещё тут у меня проассоциировался, он хорошо знал, и, видимо, понял, Пушкина, но своеобразно у него отразилось)))
Вот – он ещё и пенсне разыскивал – чтобы увидеть, и ключики – чтобы войти…

Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь –
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи…
Сам затерял — теперь ищи.

1201. Что ты значишь, скучный шёпот? (Александр Пушкин, Иннокентий Анненский, Александр Блок)

Мне не спится, нет огня;
Всюду мрак и сон докучный.
Ход часов лишь однозвучный
Раздаётся близ меня,
Парки бабье лепетанье,
Спящей ночи трепетанье,
Жизни мышья беготня…
Что тревожишь ты меня?
Что ты значишь, скучный шёпот?
Укоризна или ропот
Мной утраченного дня?
От меня чего ты хочешь?
Ты зовёшь или пророчишь?
Я понять тебя хочу,
Смысла я в тебе ищу…

Обручена рассвету
Печаль её рулад…
Как я игрушку эту
Не слушать был бы рад…

Пусть завтра будет та же
Она, что и вчера…
Сперва хоть громче, глаже
Идет её игра.

Но вот, уж не читая
Давно постылых нот,
Гребёнка золотая
Звенит, а не поёт…

Цепляясь за гвоздочки,
Весь из бессвязных фраз,
Напрасно ищет точки
Томительный рассказ,

О чьём-то недоборе
Косноязычный бред…
Докучный лепет горя
Ненаступивших лет,

Где нет ни слёз разлуки,
Ни стылости небес,
Где сердце – счётчик муки,
Машинка для чудес…

И скучно разминая
Пружину полчаса,
Где прячется смешная
И лишняя Краса.

Весь день – как день: трудов исполнен малых
И мелочных забот.
Их вереница мимо глаз усталых
Ненужно проплывёт.

Волнуешься, – а в глубине покорный:
Не выгорит – и пусть.
На дне твоей души, безрадостной и чёрной,
Безверие и грусть.

И к вечеру отхлынет вереница
Твоих дневных забот.
Когда ж в морозный мрак засмотрится столица
И полночь пропоёт, –

И рад бы ты уснуть, но – страшная минута!
Средь всяких прочих дум –
Бессмысленность всех дел, безрадостность уюта
Придут тебе на ум.

И тихая тоска сожмёт так нежно горло:
Ни охнуть, ни вздохнуть,
Как будто ночь на всё проклятие простёрла,
Сам дьявол сел на грудь!

Ты вскочишь и бежишь на улицы глухие,
Но некому помочь:
Куда ни повернись – глядит в глаза пустые
И провожает – ночь.

Там ветер над тобой на сквозняках простонет
До бледного утра;
Городовой, чтоб не заснуть, отгонит
Бродягу от костра…

И, наконец, придёт желанная усталость,
И станет всё равно…
Что? Совесть? Правда? Жизнь? Какая это малость!
Ну, разве не смешно?

Читайте также:

От меня чего ты хочешь ты зовешь или пророчишь

Войти

Другие статьи в литературном дневнике:

Мне не спится, нет огня

Я понять тебя хочу

1201. Что ты значишь, скучный шёпот? (Александр Пушкин, Иннокентий Анненский, Александр Блок)