Ты как хочешь пиши не пиши только вслед мне рукой помаши
Обновлено: 04.07.2024
Ты как хочешь: пиши – не пиши,
Только вслед мне рукой помаши.
Вертолет, мой отчаянный друг,
Высоту набирает, гудя.
Вертолет улетает на юг,
Где давно ожидают меня.
Азиатские желтые реки,
Азиатские серые горы.
Раз увидишь – так это навеки,
А забудешь – так это не скоро.
Азиатские пыльные тропы,
Азиатские старые люди,
И кусочек моей Европы
У пропеллера в белом блюде.
Мне закаты читают Коран,
Мне опять вечера, вечера…
Вот налево разлегся Тибет,
И виднеется справа Сибирь.
И тоска по тебе, по тебе,
И холодные руки судьбы.
Я с друзьями хожу и пою,
Я зарю бадахшанскую пью.
И вот здесь, посреди этих гор,
Что стоят перед нами стеной,
Я спешу к тебе, как ледокол,
Оставляя Афган за кормой…
Файзабад. 1982 - 83 гг.
Здесь вам не равнина, здесь климат иной,
Здесь горы, вершины и солнечный зной,
И медленно по серпантину колонна ползет.
Опять засада. А ну, держись !
Дешевле копейки стоит жизнь.
И только случай решает, кому повезет.
Броня БТРа раскалена,
Ему не долгая жизнь дана :
До первой мины, до первой РПГ.
А ты не машина, ты – человек.
Глядит четырнадцатый век
Тебе в лицо сквозь прицел КПВТ.
Гудит под пулями броня,
Пытается смерть достать тебя.
Ты ей не раз, не два в глаза глядел.
Но сквозь пороховой туман
Ты слышишь гром и рев душман,
И землю пробили десятки огненных стрел.
Знакомый рокот в уши бьет.
Над нами – боевой вертолет.
А ну – ка теперь посмотрим, чья возьмет.
Пускай ты летчик, а не бог,
Но больше бога ты сделать смог.
Спасибо, дружище, за нами – не пропадет.
Мы тоже выручим не раз
Тебя, как ты сегодня нас,
И выпьем не раз за дружеским столом
С тобой за тех, кто не дожил,
Не домечтал, не долюбил,
И никогда не забудем мы о ком.
Здесь на войне – как на войне,
Здесь дружба ценится вдвойне,
И потому за дружбу – второй стакан,
За нас с тобой, за дом родной,
За этот день, за этот бой,
И даже – черт с ним ! – за этот Афганистан !
Файзабад. 1982 - 83 гг.
- Ну вот и поминки за нашим столом.
- А знаешь, дружище, давай о другом.
- Опять про полеты ? Баграм и Кишим ?
- Не хочется что – то, давай помолчим.
- Ну, что там с погодой ?
- Нормально пока.
Наутро к Панджшеру уходят борта.
Пропеллеры взвоют, команда «На взлет !»…
А сколько он падал ?
- Там метров пятьсот…
- Ну что ты глядишь там ?
- Картинку гляжу.
- А что ты там шепчешь ?
- Я песню твержу.
- Ту самую песню ?
- Какую ж еще ?
Ту самую песню про слезы со щек.
- Так как же нам быть ?
Проклинать ли Панджшер
И весь этот дикий, неласковый мир ?
Лишь сердце прижало кинжалом к скале.
- Так выпьем, пожалуй ?
- Пожалуй, налей…
Файзабад. 1982 - 83 гг.
ЭХ, ПУТЬ - ДОРОЖКА !
Через перевалы и долины,
Сквозь огонь снарядов и гранат,
Мы вели колонны
Вдоль по горным склонам
От Кундуза и на Файзабад.
Припев:
Эх, путь – дороги Афганистана !
Не страшны нам засады душманов,
А, помирать нам рановато,
Есть у нас еще дома дела.
Путь до Файзабада, между прочим,
Был, друзья, не легок и не скор.
Шли мы дни и ночи,
Трудно было очень,
Но водитель не глушил мотор.
Может быть, в Союзе неким лицам
Наша песня будет невдомек,
Мы ж не позабудем,
Если живы будем,
Тех афганских выжженных дорог.
Через перевалы и долины,
Сквозь огонь снарядов и гранат
Мы вели колонны
Вдоль по горным склонам
От Кундуза и на Файзабад.
Файзабад. 1982-1983 гг.
Земля качается, качается, качается,
И вертолеты набирают высоту.
И мы прощаемся, прощаемся, прощаемся,
И Файзабад уже теряется внизу.
И мы прощаемся, прощаемся, прощаемся,
И Файзабад уже теряется внизу.
Здесь было столько, было столько нами прожито,
И было столько здесь изведано тревог,
А впереди у нас Кундуз, а дальше Родина,
И перепутье неизведанных дорог.
А впереди у нас Кундуз, дальше Родина,
И перепутье неизведанных дорог.
Где б мы не встретились, в Европе иль в Австралии,
Мы снова мысленно воротимся назад,
Когда на карте на восточном полушарии
Отыщем маленький кружочек «Файзабад».
Когда на карте на восточном полушарии
Отыщем маленький кружочек «Файзабад».
Мы снова вспомним боевых друзей-товарищей,
Мы с ними хлеб и соль делили пополам,
Мы с ними шли через засады и пожарища,
И пыль глотали, и бродили по горам.
Мы с ними шли через засады и пожарища,
И пыль глотали, и бродили по горам.
Земля качается, качается, качается,
И самолет уже теряет высоту.
И все кончается, кончается, кончается,
И «Шереметьево» раскинулось внизу.
И все кончается, кончается, кончается,
И «Шереметьево» раскинулось внизу.
Файзабад. 1982 - 83 гг.
КАКОГО ЦВЕТА АФГАНИСТАН ?
Слова Валерия Розина, музыка Игоря Морозова.
Он какого цвета ?
Он на карте – пестрый.
Алые ракеты
Мерят наши версты.
Он какого цвета ?
Он на карте рыжий.
За Кабулом где – то
Гром Панджшера слышен.
БТР зеленый,
Сзади пыль клубится.
Зноем опалены,
Желты наши лица.
Тельник – полосатый,
Улицы – опасны.
Черны автоматы,
Пули – темно – красны.
Черной сажей мажется
Наш уют осенний,
И багровым кажется
Пакистан соседний.
С пулею раскрученной
В седине виска
Друг ладонью скрюченной
Ловит горсть песка…
А декабрь тут синий
Руки стужей вяжет.
На виски вдруг иней
Сединою ляжет.
Ждем весну зеленую –
В дом свой возвратиться,
Чтоб водой студеною
У крыльца умыться.
Алы губы женские,
Что нас ждут в России,
Омские, смоленские –
Нету их красивей.
Так какие ж краски
Чаще здесь встречаются ?
Жизнь тут – быль, не сказка,
С нами не кончается.
ДВАДЦАТЬ СЕДЬМОЕ ДЕКАБРЯ.
Слова Валерия Розина, музыка Сергея Демяшова.
Когда кончался семьдесят девятый,
В огонь судьба толкнула нас.
Мы разве были виноваты,
Что хорошо исполнили приказ?!
В лучах закатных розовые горы
Во снах являются мне вновь…
Я с той поры не пью кагора,
Напоминающего кровь.
Друзей погибших мраморные лица
Не отогреет кладбища звезда.
К моей душе афганская столица
Прибита шляпкой ржавого гвоздя.
Когда кончался семьдесят девятый
Шагнул в Историю спецназ.
Как горный мак, куски кровавой ваты
Не выцветут из памяти у нас.
Нету, кажется, проще вопроса.
Десять лет без ответа вопрос:
«Папа, всем ли подарки приносит
В новогоднюю ночь Дед Мороз?»
Мы навсегда те дни запомним.
И торжествуя, и скорбя,
Победы знак – бокал наполним
Двадцать седьмого декабря…
Ты как хочешь пиши не пиши только вслед мне рукой помаши
Авторская песня | Культура | Музыка | Стихи запись закреплена
Юрий Визбор – Азия
Ты как хочешь: пиши не пиши,
Только вслед мне рукой помаши.
Самолет, мой отчаянный друг,
Высоту набирает, звеня.
Самолет улетает на юг,
Где давно ожидают меня
Азиатские желтые реки,
Азиатские белые горы,
Раз увидел – так это навеки,
А забудешь – так это не скоро.
Азиатские пыльные тропы,
Азиатские старые люди,
И кусочек моей Европы
У пропеллера в белом блюде.
Мне закаты читают Коран,
Мне опять – вечера, вечера.
Вот налево разлегся Тибет,
И виднеется справа Сибирь,
И тоска по тебе, по тебе,
И холодные руки судьбы.
Я с друзьями хожу и пою,
Я зарю бирюзовую пью,
И вот здесь, посреди ледников,
Что висят перед нами стеной,
Я плыву к тебе, как ледокол,
Оставляя, представь, за спиной
Азиатские желтые реки,
Азиатские белые горы,
Раз увидел – так это навеки,
А забудешь – так это не скоро.
Азиатские пыльные тропы,
Азиатские старые люди,
И кусочек моей Европы
У пропеллера в белом блюде.
Юрий Визбор - Азия ("Ты Как Хочешь, Пиши - Не Пиши. ")
Update Required To play the media you will need to either update your browser to a recent version or update your Flash plugin.
Warning!!
You are using an outdated version of Internet Explorer, please upgrade to any of the following web browsers to access this website.
Читайте также: